Salgo a fumarme un cigarro a la terraza. Miro hacia la calle y me llama la atención uno de los peatones que atraviesa la plaza. Me pongo las gafas y es él. No hay duda. Esa forma en que arrastra los pies, el modo en que retira su flequillo desaliñado con un golpe seco de cabeza sin usar las manos que tiene ocupadas liándose un cigarrillo, me resulta familiar.
Cómo enciende ese cigarro y aparta el humo de sus ojos me indica que es mi ex. Lo veo barrigudo, deteriorado y un poco más calvo. Se ha convertido en un viejo decrépito mientras yo sigo en la flor de la vida.
De repente, alza su mirada y la fija en mi terraza. Me agacho. No quiero ni que me vea ni tener motivos para hablar con él, pero la curiosidad me puede y me asomo otra vez. Se ha acercado, está frente a mi portal algo despistado. Vuelve a mirar hacia arriba y está vez no me escondo. Miro fijamente su rostro.
¡Oh, mierda! ¡No es él! Y el hecho de verle en todas partes me indica que todavía sigo enamorada de mi ex.
Beatriz Gª. C. 